Abrí una carta del pasado

no tenía más que lamentos

y una foto de una colina;

creo que fui feliz en ella.

Abrí la carta y sonó tu voz

melodía fina

sin defecto alguno.

Como la de los pájaros

en árboles altos.

No sabía que el pasado enviara cartas

ni que el corazón

fuera tan frágil con las letras.

¿Qué debo hacer?

Si el pasado no deja llamar

de apuñalar mi alma;

no hay noche sin llanto

sin el deseo cobarde

de morir por mi mano.

He de perderme para encontrarme,

vaya mentira la que me he dicho,

por sin dudar he de castigarme.

¿Qué es esto que siento?

¿Desespero?

¿Por qué me pierdo en la luz?

Moriré bajo una pintura azul.

Abrí una carta del pasado,

sólo tenía tu nombre dentro

y eso bastó para el llanto.